Tiempo de (otros) poetas

Autor Gabriel Balazs

Ha vuelto la primavera, con las flores, con el viento y los olores. Ha llegado el calor; la gente es más feliz. A ratos, me transmiten su alegría, sus ganas de vivir. A ratos, me siento una persona nueva, incluso más real. Quizá porque estoy más perdida, porque ya no tengo la sensación de controlarlo todo. Quizá porque ya no vivo con la seguridad de que todas las primaveras, o al menos muchas más, serán a tu lado. Se han acabado las cervezas tibias y los besos húmedos, el abrazarse en un parque fumando hasta que nos anochecía, las noches bebiendo en el local con los amigos y las promesas de futuro que dejaban las cosas en el aire y, al mismo tiempo, las daban por hecho.

Dicen que la primavera la sangre altera, y es posible que por eso mismo haya vuelto a ti, a tu recuerdo, a la ilusión de aquellos días. Parece otra estación pese a ser la misma; también le pesan los años. El aire está más contaminado, se habla de ella en otro idioma, no hay parques donde tirarse las tardes hablando ni estás tú a mi lado. No es que sea peor; sigue siendo época de poetas, pero estos han cambiado, y sus versos, con ellos.

Todo es diferente, incluida yo. Mis amigos están lejos, otras rimas cuentan mis sentimientos y me siento más sola que el año pasado. A ratos, te pienso, pero ya no hay amor, ni siquiera amistad; solo aquello que pudo ser y nunca será. Esta primavera es una novedad. Tengo otros besos húmedos y otras cervezas tibias; no hay parques, pero sí una cama donde tirarse a hablar y hablar y muchas noches de películas y confidencias compartidas; despertares a su lado y mañanas, tardes y noches plagadas de dudas y emociones. Mi primavera sabe a aire nuevo, a sentimientos afianzándose, a miedo al futuro y a las despedidas. Tiene el regusto de ese vacío enorme que provoca el no saber qué pasará. Esta primavera nueva es inestabilidad, un vértigo que te recorre la espina dorsal seguido de un escalofrío, la emoción de una nueva historia y el miedo a otro complicado final.

Por momentos, tu recuerdo se desvanece y me olvido de todo lo malo, de lo que me hace sentir triste y asustada, del brusco final que tuvimos. Intento acordarme de las otras primaveras, atesorarlas en mis recuerdos, quedarme con todo aquello que fue bueno y conservar solo pequeños trozos de lo malo. Revivir a ratos las primaveras pasadas, guardarlas en mí como algo único, y disfrutar de la actual, de sus novedades, de sus emociones, de todo lo que está por venir. Eso es lo que deseo.

Los versos han cambiado, ya te lo he dicho. Otro nombre aparece en ellos, uno muy diferente, con otra historia y otras rimas. Es un verso libre, sin parecido a ninguno los que había leído antes. Tiene más fuego, tiene más vida, es más nuevo y, a la vez, más viejo. Un nombre que viene del sur, que me hace sentir más niña y menos madre y que me ha dado, de nuevo, la ilusión. Y sufro, no te creas, como sufría contigo, pero de otra manera, que no es ni mejor ni peor. Es embriagador.

La primavera continúa siendo tiempo de poetas. Aunque los versos sean otros, aunque tú quedes para el recuerdo, aunque otro nombre me invada ahora. Sigo siendo feliz, porque todo es nuevo, pero lo viejo sigue ahí, conmigo, y no me abandonará nunca. Mis sentimientos, como los versos, han evolucionado. Sé que no lo apruebas. Sé que no lo entiendes. Sé que no te gustan mis nuevas rimas ni los poetas del momento. Pero créeme si te digo que soy feliz, y eso, antiguo poeta mío, es lo único que importa ahora.

Estas palabras, que eran una despedida, al final se han convertido en lo contrario. Bienvenida a mi vida, Primavera. Es tiempo de (otros) poetas.

 

Twitter: @Kuralaza

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